Вы когда-нибудь купались в росе таежной?

Сосновый бор на солнышке прогрелся. Аж парИт смолой! Запах сладковатый, тягучий. Словно и пьешь его, а не дышишь воздухом. Головокружительный!

Ельник, он как? Он иной. Ельник горчит на губах. И он влажный. Всегда с подпрелостью низа, подлеска из ложбиночек. Ельник сладшит чуть позже, в грибную пору. Когда гриб-боровик пойдет, и запах грибной горечь еловую оттенит. А бор сосновый и сух часом. И в погоду влажную сух бывает!

Утром встал я на рассвете. Рассветает сейчас рано, часа в четыре. Роса! Свежесть в пении птичек. И свежесть в воздухе, в прохладе утренней: вечОр-то душно было. Дождь собирался. Да так и не собрался. Утром росами обильными вся влага выплакалась в траву. Вот и посвежело. Чудо как! Тут только и дошло до меня, что весь вечер понять не мог: скипидаром влажным, банным пахло. Вот же они, сосны величавые, вокруг! Ну, доброе утро, великаны лесные!

И горлица на ветку нижнюю прилетела, села. Глазом косит на меня. Тоже утро встречает.

Дома я здесь, в лесах. В Тайге Русской.

Чувства здесь настоящие. Ощущения подлинные. Кожей на затылке первые лучи солнечные встречаешь. Ласкает тебя солнышко среди рос, тоже «доброе утро» говорит. В росах ледяных здесь купаешься: пока до сосен дошел, обнять стволы их – мокрый весь. Кипрей в рост куртиной, зацветает уж!

А вы: «Сказки, сказки»! Самая что ни на есть подлинная реальность: искупался в трёх росах, да и почувствовал себя добрым молодцем! Никакой контрастный душ так не бодрит!

Так же и богатыри русские на рассвете и сами в трёх росах купались, и коней своих в росах рассветных встречали. Росами в дальнюю даль и уходили по делу богатырскому. И всё подлинное, честное было у них: и дело честнОе, и жизнь честнАя, и конь богатырский!

Искупайтесь хоть раз в жизни в росе!

Иначе и жизнь вам зачем дана, если в ней не было хоть одного такого мига подлинности?!

День за днём вы на заводе пыль глотаете. Утро струйкой ржавой водицы из крана встречаете. Жизнь ваша ржавой струйкой и стекает. В канализацию «дожития пенсионера». В мутной речушке в пригороде пескарей ловить, пропахших мазутом. Это в лучшем случае! Спасибо, если не в Припяти светящимися двухголовыми пескарями харчеваться! Ну, или на шести сотках дачных в раскоряку морковку полоть. По дороге «на песочки», к паре квадратных метров. Заслуженных безупречной работой на благо… на благо кого-то-там… в общем, «трудовой стаж», все дела… Геморрой, хроническая обструктивная болезнь лёгких, лейкемия – это бонусом. Каждому своё – и водиле, и работнику промгигантов, и работнику «атомных городов». А «кому-то-там», на кого вы горбатились, «трудовой стаж» вырабатывая, Аруба. Или Канары. Майорка тоже ничего. Всё то, что для вас останется только словами-песнями из иного мира.

Так хоть в ледяных росах земли Тверской искупайтесь! Это тоже подлинность! Жизнь живая! Жизнь наших предков к тому ж… ПоРОДа…

Я не затем пишу, чтоб читателя обидеть, коросты с не зарастающих ран содрать! Просто здесь и сейчас, среди тверских лесов, об этом думы думаю. Переключиться на что другое не могу. Здесь земля моя, мы с ней понимаем друг друга. Земля мне тихо на ухо шепчет, как пращуры вольные на ней жили. В росах древних купали коней. Как предки вольные бежали по вольным росам. От царей, от «хозяев», от заводиков, тогда малых. Бежали на Урал-камень. Потом за Урал-камень, в Сибирь. К Беловодью Алтая и Священного Моря-Байкала бежали. До самого Тихого Океана бежал люд вольный! От разнообразных «хозяев», от наступающей на пятки железной поступи разрастающегося «большого бизнеса», в поисках вольных рос бежали предки наши.

А сейчас бежать некуда… или, есть куда?!

Вольные росы-то – рядом! «Большой бизнес» сжирает сам себя. Сам себя закрывает в резервациях городов. А вольные росы рядом совсем. Из агломерации московской только выйди – и вот они, вольные росы тверской земли! Заброшенные деревни. Пустыри, заросшие крапивой. Там, где и остатков от домов уже не сохранилось. Не только Тверская губерния – дальше земли Новгородские или Псковские. То же самое всё! Брошенные сёла. Освобождающаяся от людей земля.

Я пытаюсь говорить с людьми о необходимости жить в самоуважении, беречь землю родную. А, может быть, никому особо это и не нужно? От дедов остался дом в деревне, да только и жить там не хочет никто. Квартирка-студия на окраине, да и та не своя, а в ипотеку. Срачь в чате «многоквартирника» вполне заменяет человеческое общение. Доносы на «доброделах» вполне сойдут за социальную активность. «Стуканул» на соседа, припарковавшего своего «ржавого коня» на газоне – «помог природе». Рассортировал мусор, рассовал его по цветным ящикам – вообще молодец. Можешь получить орден «друга земли». Нормальная такая психотерапия для бедных получается, на пути к «свободной жизни» на пенсии. Опять же, в Турции раз в год можно морским воздухом подышать. Мужчины, это не точно, а вот женщинам это поможет хоть до пенсии дотянуть. С мужчинами хуже – у них в нашей стране средняя продолжительность жизни до пенсионного «дедлайна» недотягивает. Вот уж «дедлайн» -подлинный! Действительно «линия смерти»!

(«dead line» — с английского «мертвая линия»)

Это вся подлинность, которую вы сами себе оставили – подлинная «линия смерти» на излёте суррогатной псевдо-жизни?!

А вольные росы как же, не нужны больше никому?!

Павел Пашков